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Seus rostos mudaram
Enquanto seus gostos se arrefeceram,
Os olhos entristeceram,
Os lábios se afinaram,
As lembranças aos poucos se apagaram
Entre os seus travesseiros.
Arrastam-se
entre cômodos,
Incômodos em sua própria casa.
No sofá são uma vaga
Ideia do que
um dia foram.
Não
contam mais os anos
Entre seus dedos enrugados,
Nem têm um futuro planejado
Pois são o destino decadente de serem humanos.
Quando
falavam que se amavam
(Quando amar tinha algum sentido)
Sussurravam ao ouvido
E
enfim, silenciavam-se.
Agora
se mantêm calados
Com o olhar perdido na distância
Que os conserva nessa
estranha infância,
Debilmente separados.
Meus
avós são relicários,
Frutos de uma circunstância.
