MENSAGEM MÓRBIDA

As minhas dores são compostas

Por supostas

Argumentações.

Não são as físicas,

Minhas lamentações,

São as teóricas.

Pois são as próprias

Que geram indagações.

Quanto às explicações,

São desastrosas.

Quanto às respostas,

São meras mensagens mórbidas,

Da boca de anciões.

DESAJUSTADOS

Filho da mãe,

Aonde anda o teu pai?

Pois tua irmã vai

Fugir amanhã.

Entre flores de hortelã,

Foi à maçã

Que ela resolveu comer,

Ao contrário de você

Que quis beber

E vomitou no quintal,

Onde afinal,

O teu pai tentou morrer

Depois de ver

Em um ato imoral,

Tua mãe passando mal

Em um coito de prazer.

SOLITÁRIO PASSAGEIRO

 

Quem é esse solitário passageiro

Que apesar de tanto medo

Não desiste de seguir?

Tem que mentir

Até mesmo pra si mesmo,

Para se manter em segredo

E jamais se descobrir.

Quem é que anda por aí

À toa, a esmo

E não tem zelo

Com o que possa advir?

Tenta sorrir,

Sem saber se é por desprezo

Ou se é desejo

De reconhecer a si.