Desabafo de um herói

Entre marcos, fui herói.

Onde há heróis também há vítimas.

E quando vencedor,

perdi a ilusão de achar que vencia.

Desconhece essa dor

quem não sabe o valor

que tem a conquista.

Ser herói de verdade é uma grande mentira.

Não sei qual o pior,

se a fé ou a glória.

Sei que é muito melhor

só sonhar com a vitória.

DÚBIA EXISTÊNCIA

Toda essa miséria é relegada

Aos pés da indiferença

E do silêncio.

Assim como eu, são tantos outros,

Sem o menor esforço

Para dirimir o sofrimento,

Para uma mais justa equivalência.

Não me aborreça, não me ofenda

Com essa fervorosa crença

Em um deus que é muito pouco

Para a minha inteligência.

A subserviência,

Deixar-me-ia louco.

Não há conforto para um morto,

Sua dúbia existência. 

SONETO À PEQUENA VITÓRIA

Tanta pureza iluminada ao seu  sorriso

Num improviso de palavras mal faladas.

Desprende o choro sem o mínimo motivo,

Em soluços sem ter lágrimas. 

Os seus passinhos que se perdem pela casa,

Deixam pra trás os mimos de minha anuência.

Em cada gesto, soa desobediência.

Com resistência, aos poucos cede e se acalma.

Abandonado à mercê do alheamento,

Voo sem asas, através de seus momentos,

Livre do tempo das horas cronometradas.

Tão encantado, digo o que estou vivendo.

Na ilusão de que está compreendendo,

Com as mãos na boca, solta lindas gargalhadas.

Operações

Ainda procuro

Migalhas de pão no caminho.

Não volto sozinho,

Há sempre alguém no escuro.

Na soma de tudo,

Sou múltiplo.

Que subtraído

É resto.

Que se dividido,

Se perde na multidão.

Apertos de mãos,

Estranhos que são vizinhos.

Que andam sozinhos

Seguindo a mesma direção.

Migalhas de pão,

Não há mais no caminho.

Em goles de vinho,

Entre flores e espinhos,

Espeto o meu coração.

ROSTO

 

Fujo desse rosto que me intriga

Numa acusação desmedida de meus erros.

Julga ter direitos em cobrar-me uma conduta

Que me livre de uma culpa

Que não cabe em si mesmo.

Passo os dedos entre os meus cabelos,

Afastando o peso da memória.

Vejo que o espelho já não chora

Na esperança que agora

Eu atenda aos seus apelos.

EXPOSTO AO RIDÍCULO

Falar de amor

É se expor ao ridículo,

Posto ser o romantismo

Algo há muito ultrapassado.

Hoje, o termo adequado

É ficar, somente isso.

Sem vínculo, sem compromisso,

Sem flores e sem recados,

Os beijos são decorados,

Acabou-se o improviso.

Ambos seriam submissos

Se estivessem apaixonados.

Ele e ela são levados

A tornarem-se promíscuos

Em um sexo sem o risco

De acabarem-se casados.

O TEÍSTA

O que pretende o teísta

Com sua fé desmedida?

Sua ganância é explícita

Até mesmo em salvar almas.

Se não pode conquistá-las

Com sua boca maldita,

Arrogante, se excita

Ao prazer de condená-las.

O ÚNICO DA CASA

Eu sou o único da casa

Que não precisa de alma,

Que não aceita doutrina.

Enquanto estão todos na cozinha,

Eu permaneço na sala.

Talvez eu seja um fantasma,

Enquanto a vida ainda é minha.

A mãe se encontra sozinha,

Sob uma cruz lapidada.

O pai, às vezes, dá asas

A sua fé repentina.

A irmã mais velha se anima

Com seus espíritos e carmas.

A outra, a portas fechadas,

Reza uma salve rainha.

Um dos irmãos na esquina,

Grita que o mundo se acaba.

O outro, de casa em casa,

Testemunha a própria sina.

Todos permanecem ainda

A procura de uma aura.

Eu sou o único da casa

Que não precisa de alma,

Que não aceita doutrina.