EPITÁFIO XVI

Eu sou a arte mais arcaica

Que usa em sua mão prosaica

Uma arma pra ceifar.

Assim, o homem ousou pintar

A minha cara

E à minha saia,

Quis as lágrimas limpar.

Não há razão para chorar

Ou sentir raiva.

Se alguém me abraça,

Jamais tem força pra voltar.

INOCENTES?

Onde estão as nossas balas?

Estão nas armas de brinquedo.

Há tanta criança perdida.

Há tantos adultos com medo.

A bala que ele pôs na boca,

foi de um tiro certeiro.

Os meninos da favela,

os com carro do estrangeiro,

em shoppings, becos e festas,

sempre há um tiroteio.

Mas as balas coloridas

de sabores diferentes,

hoje choram entristecidas

nos bolsos dos inocentes.

APESAR DA PAIXÃO

As frases vazias,

evasivas

de um inexperiente amante.

O olhar distante,

à procura de uma cena do passado.

O coração ilhado

por dois lustrosos diamantes,

o mais belo par de olhos

por mim já fitado.

A paixão inibe a fala

e deixa atoleimado o pensamento.

Mesmo sem um único compromisso,

o jovem coração ciumento

torna-se arisco.

Eis que o ardor

compulsivo do querer,

faz o homem crer

que tem posse do que preza.

Mas a bela fera

é mais forte,

e mesmo conquistada,

é presa enclausurada

que reage.

RELIGIÃO, FILOSOFIA E/OU CIÊNCIA

Teorizo sobre minha existência,

Por não ser plena

Nossa forma de pensar.

Religião, filosofia e/ou ciência,

Razão, demência,

Moral, decência,

Crença e pecar.

Não encontro uma razão

Para ser louco.

Quantificar nossos valores

Sempre é pouco.

Engrenagens e motores,

Eis nossa locomoção.

O que sou além de matéria ambulante,

Um animal em si, pensante,

Dominante

Em um reino de ilusão?

Nosso céu não é eterno.

Nosso inferno

É precisão.

Não importa se meu berço

Foi o barro.

Se eu sou escarro

De um macaco

Ou de Adão.

Em um museu

Sou pré-história.

Não há memória

De que eu

Seja João.